destionegiorno
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Non sono nato in un mondo morto. I miei occhi non si sono mai stancati di guardare la bellezza del mondo visibile, né c’è stata una fine alla suprema meraviglia...(TAGORE) ... (continua)
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Quando il cuore è pronto ad ascoltare
Una poesia d’amore e ancora provi
Emozioni che come piume avvolte da
Sinfonie leggere accarezzano la mente,
Tenera è l’alchimia di misteri da esplorare,
Ogni poesia ha un filo stretto con l’amore...
Nell’aria... leggi...
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Pino Tota
Le sue 1093 poesie
| Signori mi presento
sono il grande attore
idolatrato e venerato
da uomini e donne
certo vi domanderete
qual è il mio segreto
per recitare con così
coinvolgente bravura
e farvi partecipi attivi
delle mie emozioni...
Dovete
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| Il senso compiuto
della realtà quotidiana
si sparge sull'alcova
della sera
attendendo la notte...
ormai inceneriti
gli ultimi istanti
di sguardi illanguiditi
al tramonto...
nella quiete
di un silenzio
fatto di pietra
ti atrofizzi
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| L'esistenza rischia
di marcire
come frutta avariata
dall'arsura...
serrata
tra indifferenza
e talami mal riassettati...
s'erode nel fuoco
l'Umanità di stoppa...
accostato l'uscio
della vecchia dimora
alla ricerca
di nuove
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| THE POMEGRANATE
I'll stop
under the pomegranate tree
where as a child
I waited for the sparks
of the fireflies to be born,
My soul
pure and simple
will hear
the lullaby of time
flowing along.
It's where I'll be
akin to the silence
and
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| Solo le colombe
al tramonto
si addormentano
nell'inchiostro
della notte ...
e nelle corte insenature
uno sciacquio
prosegue nel riflusso
dei silenzi.
Non sarà facile
lasciare il ricordo
mentre si chiude
stretta l'ala sul
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| Narrami, o Tota, del Pelide Achille
l'intensa dolorosa sorte che cotanto
eroe dovette subire con animo alterato
quando nell'ultimo decisivo scontro
contro la furia troiana smarrì nella tenzone
la visione dell'amico fraterno Perseo.
Il
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| E Sana'a ti accoglie con le meraviglie
dei suoi colori, splendore
che rifulge tra pennellate da quadro
impressionista... l'azzurro del cielo,
le bianche finestre, il sabbia delle case,
il verde degli orti...
Nel vortice che ti avvolge di
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| E come raccontare
dei miei amici
quelli veri
quelli che amo
e che ogni anno
mi sembrano
meno vivaci...
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anche se suonano,
cantano, ridono,
sanno di lasciarsi
alle spalle
sacchi di nostalgia
ombre di ricordi
frammenti di
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| Né fuori... né dentro...
l'impalpabile margine
di ciò che
è
contiene l'ordine...
unica impronta
nella cavità
vuota
dell'anima
e nel vortice
continuo
delle parole
senza senso...
la curva si
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| Siamo ancora zolla
chiuso alimento
dell'anima
e chiediamo nutrimento
e liberazione alle incostanti
enfasi dell'intelletto...
solo guardando il mondo
con la mente vuota...
vuota di logiche razionali
vuota di preconcetti
vuota di
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| Inattuabile
che il viso si riveli
sotto la maschera...
la mano ha dato il segnale
per l'inizio
e la parte buona
lascia lo spazio
a quella cattiva...
mai fidarsi dell'apparenza
ma ci si lascia ingannare
dalla sostanza...
del resto lo
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| Attori in maschera
senza dialogo
muta la scena
e le anime applaudono...
mentre i nonni galoppano
sulle sedie a dondolo
dimenticandosi le domande
alle risposte...
e sono brufoli nella notte
le stelle
quando i pensieri parcheggiano
in sosta
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| Un contadino della Romagna
dal mais ricava poco o nulla
per aver di più dalla campagna
una nuova idea allor gli frulla.
Niente più mais niente più miseria
soluzione coltivare i cardi
ripartire in maniera seria
subito se no
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| La tua mano
cerca con un gesto rituale
il battito sulla tempia
presenza costante
del moto del cuore.
Mi parlavi della tua vita
come strada non percorsa
e lasciavi andare per il cielo
uno sguardo ferito
da un forse o da un ma...
Avevi
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| Poesia...
anima pura?
o solamente
una raccolta di parole
forzate, segnate, studiate
magari con propria
meraviglia
per aver generato
alchimie
che altri raccolgono
e che riseminano
nel terriccio
del già vissuto...
anche se
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