destionegiorno
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Non sono nato in un mondo morto. I miei occhi non si sono mai stancati di guardare la bellezza del mondo visibile, né c’è stata una fine alla suprema meraviglia...(TAGORE) ... (continua)
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Quando il cuore è pronto ad ascoltare
Una poesia d’amore e ancora provi
Emozioni che come piume avvolte da
Sinfonie leggere accarezzano la mente,
Tenera è l’alchimia di misteri da esplorare,
Ogni poesia ha un filo stretto con l’amore...
Nell’aria... leggi...
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Pino Tota
Le sue 1084 poesie
| Mi sfiora da sempre il sospetto
che nulla ci sia al di là.
Nulla di nulla, nessun paradiso,
nessun amico ad accogliermi,
nessun sorriso di quelli che ho amato.
Solo il quieto e immenso Nirvana
di un Universo silenzioso
nella luce fredda delle
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| Quando i pensieri svaniscono,
quando le parole si perdono
come fumi di scarico dai camini,
quando i desideri si ghiacciano
nelle menti offuscate dal gelo,
e solo finestre aperte senza nessuno
a cercare prati, nuvole o illusioni.
Così un altro
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| Corre il treno nella notte
lasciando un fremito di sassi
tra i binari accarezzati dalla luna.
Così come un risveglio,
dopo il suo passaggio,
rimangono ombre di sogni
in attesa del bacio del sole mattutino.
E penso agli addii di amori che
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| Pallide rose di sangue nei cimiteri
con la morte vestita da giardiniere
portatore di bombe che affogano
gli spenti desideri umani.
Ormai la pace è solo una parola sbavata
pronunciata quasi con timore
dalle pallide labbra delle madri.
L’anima
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| Giorni su giorni
a riempire le sacche del tempo
che stagione su stagione
ripercorre le stesse vie.
Giorni che fuggono senza direzione,
giorni che pesano come ogni attesa,
giorni leggeri come sogni.
Giorni su giorni
fatti di lunghe brevità,
di
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| Umanità che langue prigioniera del male
ingabbiata da vuoti rituali
accecata e dimentica dei valori
dell’amore, della fiducia, della solidarietà.
Il mio spirito non rassegnato,
ancora aperto alla speranza
che quanto c’è di meglio nell’uomo
possa
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| A volte ci si sente come un tamburo vuoto
osservando una strada deserta
i pensieri vacillanti lacerati come stracci.
Sappiamo che la vita è fatta così
tra salite e discese mai volute,
tra risate e pianti che ci percuotono dentro
e il ventre
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| Non so che farci
se ancora mi sento un ragazzo
nell’impazienza di una giovinezza
mai cessata.
Un giorno il tempo
me ne chiederà il conto,
nel fatale appuntamento.
Il mio passato,
un libro sfogliato inquietamente,
tra gioie e dolori di grandi o
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| Così un pomeriggio di settembre
se ne va nel suo quieto finire.
Mi sfiora un pensiero
come un lampo nel cielo.
Si risvegliano momenti vissuti
tra vere amicizie e giochi inventati,
infinite partite, volti sudati,
abbracci festosi, il tempo
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| In quel segreto incontro tra presente e passato
rincorro tra i passi felpati del destino
attraverso gli spiragli di luce dei ricordi
i perduti orizzonti di volti e voci dimenticate
sfogliando a ritroso le pagine del tempo.
La voce impetuosa di
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| E l’uomo continua a trattenere
la maschera sul volto,
ripetendo per secoli
la medesima liturgia di gesti
nell’inganno perpetuo
di promesse senza certezze.
Un deserto d’anima che è pena d’ansia
e tace il canto della libertà.
Vorrei s’alzasse il
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 | Ammiro le stelle la sera dietro i vetri.
Si apre l’anima all’infinito spazio
ed esce nella notte.
Un vaso di basilico pieno d’aroma sul davanzale.
Il passato si fonde col presente
mentre l’anima scintilla di vita
come una pietra di sale
che
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 | Se fossi quello che non sono
sarei ubriaco di vita e di gioia
all’ombra nuda di foglie altissime
con le mani in gioco all’incavo dei seni
labbra sulle labbra in un capogiro
tra musica canti e danze gioiose.
Poi un breve rifugio per riprendere
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| Lo ascolto sempre
il dolce suono del silenzio
che lascia un ampio spazio
ai miei pensieri.
Così mi abbandono
e seguo ciò che il cuore
sa disegnare sulla pagina
senza confine
del mio immaginario,
magari confuso ma vivo.
Si espande
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| Sopravviene il buio
a intaccare gli ultimi luminosi riflessi.
I fiori di tabacco
si chiudono ai giardini,
puntuali.
I pensieri rientrano nella mente.
Parole sussurrate
rassodano l’ombra della notte.
E’ maga la luna
sulla anziana terra
mentre
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