destionegiorno
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Non sono nato in un mondo morto. I miei occhi non si sono mai stancati di guardare la bellezza del mondo visibile, né c’è stata una fine alla suprema meraviglia...(TAGORE) ... (continua)
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Quando il cuore è pronto ad ascoltare
Una poesia d’amore e ancora provi
Emozioni che come piume avvolte da
Sinfonie leggere accarezzano la mente,
Tenera è l’alchimia di misteri da esplorare,
Ogni poesia ha un filo stretto con l’amore...
Nell’aria... leggi...
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Pino Tota
Le sue 14 poesie in Morte
| Sono morto sabato 15 maggio 2021
alle quattro e quarantacinque del pomeriggio.
Il medico legale ha detto che
sono deceduto per cause naturali.
Ero steso sulla mia poltrona preferita,
potevo sentire tutto
ma non potevo muovermi.
Questa a quanto
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| La mascherina del chirurgo
libera solo gli occhi.
La notte sveglia il dolore.
Fremono gli ulivi nel parco
nel vento che non lascia quiete.
Si può intuire l’aurora
tra gli scuri che filtrano l’arrivo.
Pietosa la porta a vetri
mi fa intravedere il
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| Nessuno canta
dentro il silenzio.
Il riverbero lambisce
una lacrima
e nell’immobilità
si adagia il ricordo
come goccia minuta
sul fragile stelo.
Un
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| Ora un’anima
priva di orizzonti
mute le finestre
su pozzanghere di sangue.
Nebbia sospesa
in inaudito silenzio
a nascondere la luce
sul fiato inquieto
della mestizia
e degli occhi gonfi di dolore.
Non sarà mai un gioco
la
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| Il filo della vita scorre sottile
attraverso la cruna dell'ago
e una mano invisibile
lo tira ora veloce ora lenta.
Geme
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| Ogni tanto mi sfiora il pensiero di Lei.
Severo enigma di una parola sibillina
tenebrosa e angosciosa,
oscura come il
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| Ascolto in silenzio
la voce delle stelle
che si insinua tra le fessure
di un legno marcio e liso
dal rimpianto.
Oltre è la notte
che rabbrividisce
nello struggimento stremato
delle tenebre in cammino.
I rumori ovattati della
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| Di una chitarra
suono concorde
rappreso in un mantello
di nostalgia
per le fredde serate...
trent'anni perduti
nell'andare e tornare
su sentieri violacei
di tristezza.
Le foglie della malinconia
si fiaccano
all'autunno della vita,
al
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| Così breve quel cammino.
Fuggitivo
come i giorni...
E quando ritorno
in quella piazza
nel colore smunto
di quegli spazi
insieme vissuti,
simili ma diversi,
come eravamo
ti rivedo...
mai veramente uno
noi fummo:
conquistati
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| Passo lieve,
ora è vicina... discreta
Sommessa lambisce cauta
il mio letto
e quasi scivolando
si siede sul nulla mentre
un brivido d'aria rancida pervade
la mia camera...
Volto inespressivo
maschera assente
mi sfiora la fronte
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| Addento brandelli avanzati
di un osso secco.
Uno stridio di cingoli
si avvicina
il conquistatore avanza...
perché ancora sopravvivo?
Mi sono infilato
nel pertugio naturale
di un tronco annerito
dalle granate intorno...
Forse questa
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| Un uomo solo...
solo...
solo...
solo...
-
il suo tronco
pendente ...
e la fune
comprime il collo
estinguendo
l'ultimo soffio
di vita...
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solo le urla
angoscianti
del suo cervello -
rimbombano
tra le pareti
del cranio...
e squarci
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| Rottami accartocciati
ai margini della strada
e quattro lenzuola bianche
a occultare la morte.
Ebbra corsa nell'alba
rintronante di musica
e frenesia allucinogena.
Adulti fanciulli stuprati
nella vergine ragione
dai seducenti media.
Il sogno
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| Il sibilo improvviso
ancora ti risuona nelle orecchie
e già dal ventre squartato
vedi incredula sgorgare
il flusso continuo del tuo sangue.
Così si muore? ti domandi e guardi
l'orizzonte velato da ombre di fumo
e la strada rossa di
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